2006-03-13
Retour au bercail
La dernière journée d'un salon du livre est toujours un peu triste. Le dimanche, que l'on soit à Gatineau ou à Montréal, le Salon existe dans une bulle particulièrement distincte du reste de la ville qui tourne au ralenti parce que les bureaux et de nombreux commerces sont fermés. Les auteurs sur place et les visiteurs, pour la plupart, doivent retourner au travail le lendemain. Pas question, donc, d'organiser un ultime gueuleton avec des amis. En soirée, si soirée il y a, il ne restera plus que les happy few.
Mais comme le Salon du Livre de l'Outaouais prend fin le dimanche, tout s'arrête l'après-midi.
Un peu avant 17h, dimanche, on entendait déjà les bruits des boîtes que l'on rouvre, que l'on remplit, ou que l'on scelle à grand renfort de papier collant. Les allées se vidaient, tout le monde repartait et plus personne ne surveillait l'entrée du salon. Les bénévoles et les employés étaient conscrits à d'autres tâches. Les auteurs s'éclipsaient pour se retrouver dans le lobby ou le stationnement de l'hôtel Sheraton de la rue Laurier, en attendant d'être rejoints par les autres professionnels, afin de profiter de la navette qui ramènerait les uns et les autres à Montréal. J'y ai croisé Bryan Perro qui, lui, repartait en voiture pour la Mauricie.
Mais si Bouquinville était retourné à la virtualité, j'y étais encore dans ma tête. L'avantage d'un salon du livre, c'est parfois de pouvoir se rebrancher sur l'évanescente vie littéraire du Canada francophone. Il ne faut pas se cacher que la solitude de l'écrivain de métier est souvent aggravée par l'impression tenace d'être seul de son espèce; un Salon du Livre rappelle qu'il existe bel et bien une communauté du livre, qui a une existence concrète qui n'est pas seulement faite des chicanes répercutées dans les émissions dites culturelles et des billets assassins de telle ou telle grande gueule.
Il m'est déjà arrivé d'écrire dans la navette qui rentre à Montréal, mais cette fois j'avais écrit mon content durant les jours précédents. De retour chez moi, il ne me reste plus qu'à mettre au propre les brouillons pondus dans le café du Salon — ou durant la séance de signatures du jeudi. Le prochain salon, ce sera donc l'occasion de revenir à Bouquinville — ou d'écrire la suite.
Mais comme le Salon du Livre de l'Outaouais prend fin le dimanche, tout s'arrête l'après-midi.
Un peu avant 17h, dimanche, on entendait déjà les bruits des boîtes que l'on rouvre, que l'on remplit, ou que l'on scelle à grand renfort de papier collant. Les allées se vidaient, tout le monde repartait et plus personne ne surveillait l'entrée du salon. Les bénévoles et les employés étaient conscrits à d'autres tâches. Les auteurs s'éclipsaient pour se retrouver dans le lobby ou le stationnement de l'hôtel Sheraton de la rue Laurier, en attendant d'être rejoints par les autres professionnels, afin de profiter de la navette qui ramènerait les uns et les autres à Montréal. J'y ai croisé Bryan Perro qui, lui, repartait en voiture pour la Mauricie.
Mais si Bouquinville était retourné à la virtualité, j'y étais encore dans ma tête. L'avantage d'un salon du livre, c'est parfois de pouvoir se rebrancher sur l'évanescente vie littéraire du Canada francophone. Il ne faut pas se cacher que la solitude de l'écrivain de métier est souvent aggravée par l'impression tenace d'être seul de son espèce; un Salon du Livre rappelle qu'il existe bel et bien une communauté du livre, qui a une existence concrète qui n'est pas seulement faite des chicanes répercutées dans les émissions dites culturelles et des billets assassins de telle ou telle grande gueule.
Il m'est déjà arrivé d'écrire dans la navette qui rentre à Montréal, mais cette fois j'avais écrit mon content durant les jours précédents. De retour chez moi, il ne me reste plus qu'à mettre au propre les brouillons pondus dans le café du Salon — ou durant la séance de signatures du jeudi. Le prochain salon, ce sera donc l'occasion de revenir à Bouquinville — ou d'écrire la suite.
Libellés : Salon du livre, Vie
